Я всегда ухожу не прощаясь. Тихим звуком, неслышным шагом,
Покидаю очаг домашний. Расстилаюсь по ветру стягом.
Я не жду, что вослед взовьется, на прощанье, грустная песня,
Под сияющий взгляд огнецвета, наблюдающий тихо с кресла.
- Останься, - грустно доноситься мне в спину, когда я уже почти переступила порог. Нога так и застывает над полом. Еще не там, уже не здесь. Граница, которую стоит переступить. Или нет?
- Зачем? - в очередной раз срывается с губ. Так привычно и безэмоционально, как будто покидаю не родной дом, а временный приют, давший убежище на одну, крайне трудную ночь.
Ответа нет. Вся ситуация кажется до ужаса разыгранной, как в хорошем представлении. Мы обсуждали это сотню, даже тысячу раз. Начиная с того малого детства, которое давно уже стерлось из памяти. И каждый раз вопрос всплывает снова, мечтая однажды исчезнуть навсегда. Но это невозможно. Слишком разные у нас цели. У него - запереть меня дома, у меня - вырваться из него навсегда.
Я все-таки оборачиваюсь, встречаясь взглядом с поистине волчьими глазами. Пронзительно глядящие, они, кажется, заглядывают тебе в душу, ища каждую стяжку, за которую можно зацепиться, чтобы хоть ненадолго притянуть тебя к себе и больше ни за что не отпустить. Но с каждым разом таких стяжек становиться все меньше, ведь я безжалостно их отстригаю, распуская установившийся порядок. Он и не возражает, видимо считая, что всегда найдет, чем меня зацепить.
Я тихо улыбаюсь, вспоминая различные аргументы, которые он раньше приводил. То я после болезни и не до конца поправились, то еще слишком маленькая и неопытная. Мне даже интересно, что он скажет сейчас или все-таки промолчит?
- Зачем тебе уходить? - поднимая голову, спрашивает он у меня, продолжая нежиться в алом бархате кресла. Огонь в камине уютно пылает, приглашая остаться подле него на уютной, даже от времени не полинявшей шкуре. Я заворожено смотрю на танец пламени, останавливаясь в нерешительности и делая шаг назад. Снова. Я перевожу свой взгляд и встречаюсь с другим, полным предвкушением торжества.
- А зачем мне оставаться? - вспоминаю я, но порог в очередной раз не переступаю, а только прислоняюсь спиной к косяку, глядя в потолок. На меня наваливается странная усталость, глаза сами собой закрываются, а тело не хочет никуда уходить. Камин продолжает уютно согревать комнату, призывая остаться в ней еще на немного, еще совсем чуть-чуть. Прилечь подле огня на большую мягкую шкуру, прикрыть глаза под мерный треск поленьев и спокойно задремать, оставляя все невзгоды, желания и мысли далеко позади.
- Здесь твой дом, - тихо доноситься с его стороны. Голос его наполнен грустью, но в нем теплиться надежда. Надежда на очередное оттягивание неизбежного.
- Я знаю, - глухо отвечаю я, не отрывая взгляда от потолка. Наверное, я впервые рассматриваю его так долго, замечая едва различимую паутинку в углах и каждую трещинку на балках.
- Так зачем тебе уходить? - интересуется он, как будто не знает. Как будто не он каждый раз выслушивал мои слова, расчесывая спутанные волосы, и тихо смеялся, когда я придумывала что-то необычное. А потом, лишь парой слов рушил нечто невероятное, заставляя меня собирать осколки мечты и снова творить из них что-то необычное.
- Там целый мир, - мечтательно отвечаю, снова представляя себя в воображаемом мире. Огромное свободное пространство, цветущие бескрайние луга, зимние степи с огромными девственно чистыми белыми сугробами. Заунывные песни осеннего ветра и его же солнечные рулады, дуэтом с ослепительно теплым солнцем. Теплые капли первого летнего дождя и пронизывающе тяжелые безудержного осеннего ливня. Кружащиеся в мечтательном вальсе снежинки плавно опускающиеся на твою, слишком горячую для них кожу.
- Что же в нем хорошего? - он всегда задает вопросы. Не может без этого. Я ведь должна учиться, а это лучший способ...
- И много, и мало... - никогда не любила этот метод, но он действительно научил меня. Думать и действовать. Вместе, не по отдельности.
- И все же? - невозможно уйти так просто. И я это знаю. Но объяснить не могу.
- Там есть ветер... - тихий смешок в ответ.
- Он есть везде.
- Есть солнце...
- А здесь еще и огонь.
- Там есть звуки...
- Они зачастую оглушают или пугают.
- Есть запахи...
- И не все хорошие...
- Там есть воля...
- Здесь есть я.
- И поэтому я ухожу, - на этот раз я все-таки выигрываю спор. Он молчит, обдумывая сказанное, а я пока не тороплюсь. Я не передумаю. Дорога манит, зовет неизвестностью и знаниями, опытом и выбором. Я слишком долго ждала.
- Из-за меня? - теперь мы смотрим друг другу в глаза. Жаждущая приключений сталь моего взгляда встречается с усталым, но все еще хищным взглядом друга. Я даже не могу сказать, но этого и не требуется. Он понимает все без слов. И да, и нет. В комнате повисла явно затянувшаяся пауза.
- Я ухожу, - разрывая все-таки эту обстановку, я снова разворачиваюсь и направляюсь к выходу. В душе тихо оседает странное предчувствие. Слабый огонек надежды и предвкушения. Любой такой разговор, всегда заканчивался уютными посиделками у огня, когда он тихо утешает меня, обещая, что когда-нибудь в следующий раз обязательно.
- Удачи... - доноситься вслед и я на секунды забываю, как дышать. Фраза совершено выбивает меня из колеи, но я не оборачиваюсь. Незачем. Все давно решено...
Теперь я неуверенно переступаю порог, оказываясь на привычном крыльце старенького домика. Неуверенно потоптавшись на пороге, решаюсь сделать шаг. И еще один. В груди прочно поселилась грусть от осознания случившегося, но тут, же налетевший оголтелым псом ветер, выбивает отростки чувства, отсекая от родного дома.
И я шагаю навстречу заснеженной степи.... Я еще вернусь. А может и нет.
Назад не оглянуться. Нет причины. Страница та истерта до конца.
Я покидаю этот дом родимый, лишь сделав шаг с уютного крыльца.
Мне не печально, хоть немного грустно. Я ждал момента и теперь настал,
Тот миг, когда уйдя в заснеженное поле, я в диком омуте, без проблеска, пропал.