- Джулиус, куда ты?- Я ни дня больше не останусь в твоем доме! - Я старался говорить спокойно, но у меня плохо получалось. Обида и гнев плескались внутри, и, кажется, не только в груди, но и по всему телу. И жгли, жгли, жгли...
Ничего особенного.Написано за несколько минут, под влиянием одного настроения, случающегося со мной нередко... что поделать - "сова", интраверт-меланхолик :)
Один фотограф провинциального итальянского городка совершенно серьезно утверждал, что он Бог. Был помещен в психиатрическую больницу. Никакой другой патологии за ним не замечалось...
Осенние ветви, прощаясь, качаются, Из темени мокрой их тени летят, В безмолвной мольбе - обречённость отчаянья, Как в дальней дали чей-то призрачный взгляд...
Осень. Серый, разъедающий душу своей безысходностью и тоской дождь. Тихая музыка рождается у вас в груди. Тишина. Шелест мокрых кленовых листьев за окном. Почуствуйте это - и, быть может, вам откроется смысл поданных ниже стихов.
"Шуры-муры", "куры", Дамы. "Канитель"... Скушно синекурить. - Мне б постелью - степь! Ветры бы - подушкой, Ливневый концерт... Кошки сказки - в ушко, Да любви - ранет...