Назови меня по имени, отищи по холодным льдам. Затянуло небо инеем, я скучал по твоим глазам. Мы, черно-белыми пингвинами, не взлетим никогда к небесам.
Джоселин Кеденс находится в коме. После долгих споров и скандалов, её решают отключить от аппаратов и дать умереть, теперь уже навсегда. Но в сердцах друзей, которые уже начали проматывать свою жизнь, она останется благодаря письмам. Письмам без адреса.
Я редко пишу стихи, ещё реже их кому-то показываю или куда-то выкладываю. Но поскольку он понравился моим главным критикам - моим друзьям, то я посчитала, что он достоин быть выложенным здесь. К критике отнесусь адекватно, но только если критика объективна и адекватна.
посвящается всем тем, кто блин достал уже пытаться вогнать меня в убогие рамки представлений о том каким я якобы должен по их нескромному мнению быть...
Этот "песенный" стих вдруг "нечаянно случился" в момент моего отдыха под сенью бюстов Пушкина, Лермонтова, Есенина в густой плодотворной тени их творений. И если втиснуться в их плотные стройные дружные ряды - даже "с разбегу"! - катастрофически не получается, то тогда, хотя бы, стоит ...