"Оперу Нищих" (только не Гея) певала мне моя бабушка: про нищего, который кое-что делал на могиле в сильный ветер. К своему удивлению, я нашла сей текст в Интернете, причем во множестве вариантов.
Песня ... Иногда не всё идёт как хотелось бы. Если в группе туристов оказываются люди, грубо нарушающие правила самостраховки на стене, вся группа (в том числе и я) получает незабываемый опыт участия в спасработах.
Хочется спросить себя: почему мы так легко и с таким желанием исторгаем из себя грязь и ненависть хотя бы и в стихотворной форме? Неужели нам больше не о чем писать? Неужели самое страшное на земле это когда нам наступают на наши мозоли?