Эта смертная мука твоя - от безбожья и святости: Правота Аввакума, беспощадная воля Петра... Черный день февраля... Помраченье сознанья в семнадцатом... И безумье Июля, и багрянец конца Октября...
Зачем эти вечные сшибки? Послужим все вместе России: Мы - наверху, с шампанозом, В смокингах и во фраках; Вы - чуть пониже, с навозом, В фуфаечках и в бараках...
Как это скучно, бездарно и глупо: Пить безпробудно, хандрить и стареть. Жизнь, как дешёвый безликий капустник, Где мутит, где хочется плакать и петь...
С благодарной усталостью кладу я перо; Лишь оно мне спасение, дар - за зло и добро. В сердце нет больше трепета, не рублю cгоряча. Но мерцает в окне моём - трепетная свеча...
Нет, не со мной обвенчана - мечта, святая женщина, Что мне была завещана, да мною не привечена... Мне холодно, не греют меня протуберанцы. А девочки взрослеют, торопятся на танцы...
Так пролетали мы годы, как верстовые столбы; С пеной у рта, мчались без остановки во мгле; Проклиная, - судьбу и присягу, встали пред бездною на дыбы; И запалили костёр, дни и ночи сжигая в огне...
Нас разделили на "толпу" и на "бомонд", На "красных" - с выями, на "белых" - с шеями; Рвут по живому Русь, наш фронт - По душам и сердцам прошел траншеями...
Дай Бог, дойдя до откровений звёздных, Вернуться снова к отчему крыльцу, - Под сень родных берёз, под шелест безмятежный Краснеющих осин, пустеющих садов...
И с дрожью чувствую: вот также, с птичьей стаей, Душа рванётся, спотыкаясь и спеша. Но улетают птицы, быстро улетают, И как подранок - камнем падает душа...
На миг - и навсегда! Остановилось Время, Нетленностью - застыло на холсте... Что гениальность - Божий дар иль бремя? По меркам вечности - легко ль жить Красоте?!
По жизни нас ведёт не разум, а томленье; плутаем обречённо мы по замкнутой глуши. Как странник очарованный мечтаем о спасении, о Чуде... В этом - Истина страдающей души...
"Пора, мы уходим, ещё молодые, Со списком ещё не приснившихся снов, С последним, чуть зримым сияньем России На фосфорных рифмах последних стихов." Владимир Набоков
"Не устану в неверном театре теней Совершенства искать до конца своих дней. Утверждаю: лицо твое - солнца светлее. Утверждаю: твой стан кипариса стройней." Омар Хайям
Боже, да не изменят - перо и рука, Пусть уверенней, чётче ложится строка, Ярче образы будут, и отточенней мысль, И душа пусть, как птица, рвется шалая ввысь!