Ну а поэт... Да сам же он такой! Хоть плут, но все ж, - веселый и хмельной. Он путь укажет, обрисует, разъяснит, Нас поругает, пожалеет, всё простит...
Стихи банальностей не терпят, общих мест. Но что поделать мне с единственной любовью?! Она рифмуется достойно только с кровью И указует путь мне, словно божий перст...
Памяти Антуана де Сент-Экзюпери. Самолёт на бреющем - врезался в бархан; Лётчик в чёрном шлеме на панель склонился... И светловолосый мальчуган, Может, вправду подошёл, может, и приснился...
"Нет, не терновый страшен мне венец, не хлад, не глад, не смерть во рву зловонном... А страшно, коль - с копьем наперевес - все воинство Руси и рать небес не зачерпнут шеломами из Дона..." Т.Глушкова
Дерзай, неси поэзию по крохам в свой робкий стих И вдохновляйся чтением стихов Иных... И, как старатель с драгою над морем слов, Ищи крупицы золотые - своих стихов!
Лучший лекарь, отвека, - нам слово природы... Невозможно сдержать ни волненья, ни слёз Перед зовом небес... Глубиной небосвода... Чистым золотом - русских осин и берёз...
Славься, страстный порыв, брат труда, вдохновенных усилий! Пусть вибрирует звук, пусть немеет трудяга - плечо; пусть афиш нет и званий, нет ни денег, ни имени; но как в юности, - преданно, служит скрипке смычок!
Чтоб спасти наши грешные души, Подыми очи к небушку синему, Помолись с верой, к сердцу прислушайся, Напитайся весеннею силою, Боль моя и любовь, Россия!
Нет, ни стран, ни погостов - не дано выбирать. Без России не просто: жить, любить, умирать. Ах, Васильевский остров, Стрелка, Средний проспект... Гле твой юный Иосиф - сын, изгнанник, поэт?!
Камзолы, ботфорты и банты, мушкеты и шпаги, кресты; Поэты, алхимики, франты - восторженны, пылки, чисты! Бесценны профессионалы, их цели совсем не просты. Но в небо вновь рвутся Икары... И смотрят на нас с высоты.
Владимир, Сергий, Пересвет, Борис и Глеб, Рогнеда, Ольга, Софья, Ярославна, Безвестный смерд, знававший меч и хлеб, Навек не сгинули, не канули безславно...
Раскол, опять раскол, горят костры, Опричнина лютует, пахнет гарью, тленом. А кони горячи, а шашки так остры! Остроги переполнены, а значит, и не будет пленных...
Дай же нам силы павших парней, Чтобы Отчизна стала мощней, Чтобы не прахом – жертвенность их, Чтобы живой - бил в бою за двоих… Чтоб сыновья встали в строй за отца… Чтобы страна не теряла лица…
Холмик прошит крестом, с маленьким фото анфас. Иуда ушел за Христом в такой же продажный час. Что там впустую гадать - встретимся ли, когда Божья святая рать нам пролистнет года...
Счастлива тварь бессловесная: ей совесть, мораль - неизвестны, Не знает она и страха - стать прахом на неповторимой, Благословенной, ранимой, людьми испоганенной, Богом забытой, Проклятой, необъяснимой, безумно прекрасной земле...
Стук капель о жестянку подоконника... Дождь муторно, тоскливо моросит. Сквозь пелену дождя, как в кинохронике, - Мир перевёрнутый, в нём дует и сквозит...
Ах, мама... Старый дом, осевшее крыльцо... Но полно, мне навстречу - жаркий ветер... И я врага в чужой цепи отметил отметил И силюсь разглядеть его лицо...
Русские женщины, грустные лица, глаза. И почему-то мне сердце вдруг так защемило... И навернулась непрошеной гостьей слеза. Русская песня... В чём тайна твоя и в чём сила?!
Друзья мои, вот – звёздный ваш билет… Он – на века, - как дважды два – четыре. Но падает звезда, и меркнет свет, А жизнь во мгле не лучше, чем в могиле…
Вот он - "нескладный и некрасивый"... Ну, кто это придумал, завистливый?! О том, кто с шашкою, за Россию - в лаве улан неистовых! Кто сердца ранимого не щадил в боях. И ради искусства... Перед расстрелом - с улыбкой курил Создатель "Шестого чувства".
"Прекрасно в нас влюбленное вино, И добрый хлеб, что в печь для нас садится, И женщина, которою дано, Сперва намучившись, нам насладиться..." Н. Гумилев
Не растрачивай, всуе, талант и порыв, Вдохновения зыбкий и страстный прилив; Поделись своей верой, любовью, надеждой С несмышлёным и дерзким поколением вешним...
"Скорблю сегодня я по русской речи... Насилуют её, нисколько не стыдясь; невежеством своим прилюдно возгордясь, груз тяжкий ей кладут на белы плечи..." Владимир Савинов
Посвящается маме. Твоя песня грустна, но пресветлой печалью; Голос твой мне так дорог и мил. Дай укрою тебя я ажурною шалью - Своих лучших стихов, что тебе посвятил!
"И пусть моя сейчас несовершенна лира, Мне кажется, друзья... Да нет - уверен в том! Среди разврата, зла, бесчинств войны и мира, Одни лишь мы, как встарь, по совести живем..." Александр Бочков. Должны, должны мы так жить, мой друг... Но пока не живем...
Не холодно ещё, но по утрам свежо; Автомобиль летит, сжигая боль, тревогу... Где белая сирень? Лишь тополь бережёт Прощальный свой наряд, им - золотя дорогу...
И, новые плодя печали и истин ложных ломоту, под тиглем пламя разжигает в перчатках белых Сатана. А в тигле - плавится страна... И в тысячах пустых сердец на пули плавится свинец...
- Не бойтесь совершенства, оно вам не грозит! - Язвил непостижимый сюрреалист Дали. В предчувствии блаженства, лицом к лицу, вблизи, О вечном - вряд ли думать мы могли...
Здесь горы и ущелья - ощерились, как звери; И волчьим выпотом смердит людская смерть. Но, зубы сжав, идём под взглядом стаи к цели, И дай нам, Бог, врага сегодня одолеть...
Кресты вдоль пашен, рек, дорог... Рим распинает иудеев. Но лишь один - и Cын, и Бог, и он - во власти фарисеев... Они кричат в толпе - "Распни!!!" И отнимают жизнь у Сына... И принимают Божью кровь - на племя их...
"Поэт пути не выбирает, - Диктуют путь ему года. Стихи живут и умирают, И оживают иногда. И может стать поэт забытый Незабываемым вовек." Николай Глазков
Да, держал я в ладонях и любовь, и детей, Задыхался в погонях за фантомом страстей, Замерзал на морозе и терялся в песках; Плоть - мечтала о прозе, а душа - о стихах...
Светлой памяти отца... Светила радость и томила грусть, И отмечали, и смотрели нежно - Сестрёнки: Люба, Верочка, Надежда, - Вослед, и ждали, ждали, что вернусь...
Неведомо творчества таинство... Откуда приходят стихи? Зачем эта вечная мука души - над рожденьем строки? Загадочна, призрачна, странна, восторженно, чуть дыша, У "Озера" Левитана плутает моя душа...
Если хилый росток ты полил и усердно взлелеял, Если выстроил дом, своих сил и души не щадил, Словно факелом, - сердцем в ночи непроглядной светил, Значит вызреет хлеб, что с надеждой весной ты посеял...
Ненадёжна дверь, ох, - надо б подпереть! Жизнь сложилась глупо... Что тут говорить?! Можно только плакать, материться, петь и корить себя... И Родину любить...