В год написания стихотворение напечатать не удалось. И 18 лет оно пролежало в столе. Теперь, в год своего совершеннолетия, оно вправе само принимать решения. Да и восемнадцатый январь со дня смерти И.Бродского не за горами.
Пою я кровью... белой шалью покрыла вьюга лес ночной. Где клич Рандгрид, где клич высокий будил сердца во тьме живых. На зеркалах мороз где белым свои картины рисовал, Поил я кровью это небо и вместе с молнией сверкал...