Нет, ни стран, ни погостов - не дано выбирать. Без России не просто: жить, любить, умирать. Ах, Васильевский остров, Стрелка, Средний проспект... Гле твой юный Иосиф - сын, изгнанник, поэт?!
Есть Темная Сторона, (которую посещаешь обычно во сне), в ней есть Город (не один даже) и - самое главное!- Равнина-убийца... Полусон, полуфантастика,- короче говоря,-ИСКАЖЕНИЕ.
По жизни нас ведёт не разум, а томленье; плутаем обречённо мы по замкнутой глуши. Как странник очарованный мечтаем о спасении, о Чуде... В этом - Истина страдающей души...
Камзолы, ботфорты и банты, мушкеты и шпаги, кресты; Поэты, алхимики, франты - восторженны, пылки, чисты! Бесценны профессионалы, их цели совсем не просты. Но в небо вновь рвутся Икары... И смотрят на нас с высоты.
Славься, страстный порыв, брат труда, вдохновенных усилий! Пусть вибрирует звук, пусть немеет трудяга - плечо; пусть афиш нет и званий, нет ни денег, ни имени; но как в юности, - преданно, служит скрипке смычок!
Эллане, Baltic Wind, Panterrkinoi O.A., Ping Wing, Ганеевой и другим посвящается... Это не слова мои лишены смысла, это смысл был до поры лишён моих слов. Андрей Момад.
Очнулась после наркоза. Больница. Ночь. А перед глазами такое... Стало очень жаль наркоманов - они это "смотрят" по собственной воле, неудивительно, что крыша едет.