Кибальчиш грустит об отце и брате,
ветер носит дым - не костров, пожарищ.
но покуда думаешь об утрате,
то козу пасёшь, то картошку жаришь,
подопрёшь забор, чтоб стоял не криво,
сквозь гудение пчёл над полем гречишным
различаешь эхо дальнего взрыва
и опять бежишь по делам мальчишным.

Плохишу родные давно не рады,
на дубу у дома орут вороны,
он тайком сумеет поджечь снаряды,
а успеет, так подожжёт патроны -
не для денег, не для похвал порожних.
Плохишу никак не сидится в хате,
вот ему б печенек, ему б пирожных
и запить всё это тыквенным латте.

закуют Кибальчиша в тяжкие цепи,
а Плохиша троллить начнут да спамить,
дым пожарищ ветер уносит в степи
и вода речная уносит память.
не судьба мальчишам скакать, как чижики,
на луга туманные, в травы росные.
Кибальчиш и Плохиш - навсегда мальчишки,
хоть играют в странные игры взрослые.