то пою, то пляшу, то болею, то ною -
много лет, не менее сорока,
но моё одиночество постоянно со мною,
что-то вроде сурка.
есть готовлю, курю, починяю сломанное,
кофе пью, потом не сплю до зари,
а моё одиночество через соломину
выдувает мыльные пузыри.
забегают друзья, незаметно старея,
с новостями своими, с привычными ношами,
а моё одиночество сидит на столе и
болтает ножками.
ну подумаешь, одиночество - что в нём милого,
разве сравниться ему с песнями или с танцами?
а попробуй-ка у меня отними его -
что останется?