Среди невзгод и жизни бед,
Висит один старый портрет.
Там чей то очень светлый лик,
Но пылью он теперь покрыт.
Здесь в галерее он висел века,
Создатель глядя иногда,
Стирал с него дневную пыль.
Ох, что не месяц, не то быль,
Наброски новые писал,
Но их почти он сразу рвал.
Был случай, когда он сжигал
Другой почти готовый...

Висит века этот портрет,
И истрепался он за много лет.
Краска потрескалась, но виден лик,
Который уже временем забыт.
Висит, висит этот портрет.
Средь всех невзгод и жизни бед
Не знаю, наверное слаб я,
Но так моя не поднялась рука...