Это была еще одна серия бесконечной саги "Тысяча и один способ умереть - от банальных до весьма экзотических".
Такие сны я вижу с завидной регулярностью. Люди, множество разных людей из разных миров и времен - иногда я успеваю понаблюдать за ними со стороны, иногда проживаю только их последние минуты как свои собственные. Как правило, я знаю, что их жизни, а значит и смерти, не мои. Это помогает принять происходящее. Но не отменяет тяжелой необходимости испытать каждую смерть как свою. Специфическое ограничение - я не могу избежать чужой кончины, чужой боли в собственных снах, изменив их, как любой свой обычный кошмар. Да, я не вижу кошмаров, потому что обычно могу себе это позволить. Но со смертью я ничего не могу поделать.
Надо ли говорить, что я не люблю подобные сны.
Я встретил маленького мальчика, лет восьми. В одном траурном костюмчике, окруженный чужими ему людьми из похоронной процессии. Холодно, зима.
Что-то с ним было не так. Он будто все время чувствовал кого-то рядом. Незримое для других присутствие. Мое? Я тоже был рядом какое-то время, бестелесным духом, возможно. Не знаю, я не думал об этом, просто смотрел и ощущал все сильнее некую странную связь с этим мальчиком. Пока не стал им в какой-то момент, то есть получил возможность наблюдать уже изнутри. Его мысли и чувства, все его ощущения - все стало доступно, но не управляемо. И почти сразу мальчишке стало плохо...
Такая знакомая картина: носом хлынула кровь. Сильно. Так, что я за полминуты почувствовал кровопотерю - головокружение и непреодолимую слабость - я уронил бесцветные руки...
Он не успел испугаться, но успел осознать, что неизбежно умрет прямо сейчас. И его последняя мысль была о смерти. Когда он упал, я снова оказался снаружи. Но против обыкновения никуда не делся, не ушел в другой сон. Почему-то мне стало важно донести до женщины, которая поддерживала тело мальчика, его последнюю мысль.
Они все время спрашивали его о других, их не волновало, что происходит с ним, что он теряет, что он отдает, чтобы им ответить - а он понемногу, по чуть-чуть отдавал свою жизнь. Ведь он еще ребенок - маленький, очень слабый, совсем беззащитный. И я стал последней каплей, убившей его. Поэтому я хотел ответить им за него в последний раз, чтобы они отстали... хотя было уже поздно. Но эта бесчувственная женщина продолжала спрашивать, трясти покинутое нами тело. Она не хотела понимать, ведь она еще не получила свои ответы. "О чем ты подумал? о чем ты думал?.."
Меня не интересовали ее вопросы, я был рядом, чтобы ответить. И я кричал ей в ухо: "Смерть, смерть, смерть! - вот его ответ! Он думал о своей смерти, ты, тупая корова! Оставь его в покое, он ушел!".
А она не могла меня услышать...
Меня никто не должен был призвать, никто не хотел и не должен был услышать. И все же я оказался там не случайно. Меня привела смерть.