Аннотация: Просто рассказ без каких-либо намёков и стёбов.
Если бы Данте увидел ЭТО, то ЭТО попало бы в его бессмертное произведение про круги Ада. ЭТО - жуткий мир. Я вижу его, когда просыпаюсь, вижу, когда засыпаю, и даже сейчас, когда мой несменяемый красный Кадиллак с открытым верхом, мчится по шоссе со скоростью 73 мили в час, если спидометр не врёт. И я чудесным образом загремел в ЭТО при своём рождении. Не знаю, как любят называть местные этот мир, но мне проще всего называть его "Штамп" - земля, которая на себе носит неудачных созданий. Кто-то решил, что хочет стать писателем и этот кто-то, не задумываясь, начинает писать свой первый рассказ, нарушая основные правила любого хорошего произведения: живые персонажи, проработанный мир, нормальный сюжет, владение хорошим языком или создание хорошего стиля, мораль или глубина произведения по вкусу. Всё что не может этому соответствовать попадает в этот мир, который я окрестил "Штамп".
Моя теория была проста: если вас неудачно придумали, собрали, про вас написали, то вы попадаете в этот мерзопакостный "Штамп" и надеетесь вырваться отсюда или возможно считаете, что ваша дальнейшая здесь жизнь ничто иное, как удача и благо. Я в последнее не верил. По крайнее мере, я не понимал, что я здесь делаю со всеми этими персонажами и их проблемами. На заднем сидении моей машины сидела девушка с рыжими волосами, одетая в синюю мантию. С ней был её ухажер - эльф с белыми волосами. Может показаться, что я брежу, но стоит посмотреть мне в зеркало заднего вида и увидеть этих фэнтэзийных чудиков... Надо забить на них и не думать. Колонки, встроенные в передние двери машины распространяли музыку самого настоящего джаза от Майлза Дэвиса по всему салону и на том "спасибо". Благодаря музыке, я не слышал, как фэнтэзи девка меня ругает за превышение скорости, тряску и за все прочие удобства, которые я предоставлял своим попутчикам своими навыками вождения. Что б им пусто было. Баба оказалась шустрой. Протянула руку и выключила магнитолу. Наверное, в той эпопейки, где она засветилась, как очередной спаситель мира, она была из времени людей, знающих как обращаться с магнитолой, мобилой и прочими достижениями человечества.
- Я тебе уже сколько говорю - езди потише! Не заставляй меня на тебе использовать свои чары. Я волшебница третьего уровня, если ты не знаешь. - Вот стерва. Она вырубила Дэвиса, что бы мне угрожать. - Мой Принц ранен.
- Слышала шутку про длину ушей эльфов? - Я подумал, что мне тоже надо что-нибудь сказать язвительное. - Ходит легенда, что чем длиннее уши, тем меньше достоинство в штанах!
Рыжая разозлилась. Из-за капота машины повалил дым. Наверное, она спалила движок со злости, но меня это больше взбодрило и, на удивление, повеселило, хотя пострадал мой несменяемый Кадиллак.
- Что ты делаешь? - Волшебница какого-то уровня сменила злость на недоумение, когда из бардачка я достал маленький блокнот.
- Да так - ответил я и стал разгоняться, пока мне дозволял сломавшийся движок.
Помню, как был удар. И как я смеялся, валяясь на асфальте. И ещё отчётливо помню, как машина с пассажирами улетела в кювет и взорвалась. Мой бедный Кадиллак. Мои бедные попутчики, которые не могли погибнуть, потому что в этом мире никто не мог погибнуть, и я стал сожалеть об этом. Теперь весь путь мне нужно пройти пешком, чем я и занялся, а Рыжая и её Принц лежали под обломками машины, соображая, что произошло, и вскоре вполне меня могли нагнать.
Два дня я шёл по шоссе и дошёл до нужного мне городишка "Город Дракона". Рыжая соврала мне, сказав, что дорога сюда опасна и извилиста, а она оказалась прямая, как палка. Зря я тогда согласился подобрать их. Машина бы осталась в целости и сохранности. Ну ладно. Фиг с ним. "Город Дракона" представлял собой сборник разных трактиров и пабов. Город просто из них состоял. Наверное, трактир для начинающего писателя фэнтэзи рассказов прям таки архиважное место, с которого писанину и надо начинать. Ну, это было лучше, чем "Город Трущоб" или "Город Киберпанка". Среди названий трактиров мне приглянулся с названием "Трактир Города Драконов". У меня возникло чувство, что это своеобразная мэрия или управленческий дом.
Внутри было на удивление привычно: столы и стойка с барменом. Роскошь, в виде сцены для выступления, являлась... роскошью. Интересно стало, чем отличались все остальные трактиры от этого. Наверное, тем, что здесь собралось очень даже большое количество всякого народу. Мне это и нужно было. Я сел у стойки и решил, что пару часов оглядки по сторонам мне хватит для того, чтобы познать фэнтэзийных существ. Бармен тут же поинтересовался, чем я хочу себя отравить и не прочь ли я совершить одну миссию, или, говоря на местном жаргоне, квест. Если бы я взялся за квест, то мне пришлось бы топать в лес не вдалеке от города и похитить у орков Золотой Меч. Пришлось заявить, что мне не чем лупить орков. Тогда предложили выполнить задание, по поимки простого меча в том же лесу неподалёку от племени орков в племени дварфов. Но перед этим ещё я должен был разучить заклинание, позволяющее кидаться файерболлами, или огненными шарами. Бармен издевался. Точно издевался. Его стёбы были заметны и в названии напитков, которые назывались одинаково - "эль". Не долго думая, я взял "любой эль".
В течении трёх часов я наблюдал всю эту картонную толпу в трактире: большой рыцарь в огромных тяжёлых доспехах с не менее тяжёлым друхручным мечом, никак толком не мог поднять из-за всего этого тяжёлого барахла свой эль и его нормально попить, Блондинка, которая была копией той Рыжей в моей машине, всё пыталась развести свою ручную сову на разговоры, ещё один долбанный эльф, который бубнит тёмному эльфу что-то, но тот его не слышит, так как сильно пьян, гномы, карлики, дварфы. И один человек во всей этой фигне - я. Мне стало плохо, и я пошёл в туалет. Писатели-фэнтэзисты никогда, наверное, не брались за описание туалетов в своих мирах, и, разумеется, меня ждала пустая комната. Эль сильно на меня повлиял, и я просто упёрся об одну из этих стен в "туалете". "Город Драконов" было последним местом, который я должен был посетить и я это сделал, но я так и не нашёл ответ, что я делаю в "Штампе"? Неужели, я такой как все эти персонажи? Неужели я неудавшийся герой? Достав блокнот, я посмотрел в него внимательно, анализирую всё, что я там написал во время своего большого путешествия по "Штампу". Я явно не принадлежал этому миру. Это была ошибка, и я должен был доказать, что это так. Я же отличаюсь от всех них, у меня другие мотивы. Я вырос из андеграундного произведения, где я был революционером и лидером культа наркотиков, секса, насилия, матерщины и тотальной чернухи. Где ошибка?
Прошло минут двадцать. Я был в ступоре и уже сел на пол. Живые персонажи, проработанный мир, нормальный сюжет, владение хорошим языком или создание хорошего стиля, мораль или глубина произведения по вкусу - что не так из всего этого? Поверим, что "стиль" и "мораль" оплошали, но я нет. Я живой. Я думаю. У меня есть планы на все случаи жизни... И вдруг... Я стал понимать. Чёрт... Неужели нет ошибки... Неужели я очередная неудача... Это вполне возможно, если меня писали не по жизненному опыту, а брали из других произведений. Продукт жизнедеятельности фанатства. Вот вполне кто я. Мой создатель, судя по всему, вложил в меня впечатления от прочитки или просмотра каких-нибудь книг или фильмов, посвящённых антисоциальным личностям, и ему это понравилось. Не имея опыт, и не видя всё это в жизни, он описал, что видел у других и вот я. Всё сходилось. Жизненный персонаж, созданный как нежизненный. Мне стало вериться, что даже мои мысли, по сути дела, не такой хороший текст. Я упустил многое. Я не сказал своё имя, не описал дорогу, по которой я ехал, не описал нормально трактир и город, слишком много "Я", повторов слов, слишком много недочётов и скудностей в литературном плане, а в пересказе моих путешествий было прилично хаотичности, провисаний, незавершённости. Чёрт, да даже нормальные сравнения не привёл и уверен, что во многом ошибся. Для меня это важно. Ведь мои мысли по идеи должны получиться на бумаге рассказом. То ли эль мне помог, то ли просто неизвестный создатель "Штампа" решил надо мной сжалиться и меня "посвятил", но всё сошлось. Я в положенном мире и назад дороги нет. Мёртворождён при рождении. Я поднялся с пола и направился на выход из туалета. Мне нужно было выпить, найти себе девочку на ночь и пару друзей, ведь теперь это мой дом и надо хоть чуть-чуть сделать его родным, xотя бы приятным на пару минут...