Ненужность собственной персоны меня весьма гнетёт порой,
Но кто я собственно такой, чтоб вознестись в очах Мадонны?
Нас божества не выбирают, кумиров сами мы плодим:
В глаза с надеждой им глядим, к стопам холодным припадаем.
Мы за молитвы жаждем Рая, но к Раю путь непроходим.
Вот одинок и нелюдим молец отправился в пустыню,
Чтоб славить там святое имя, и так до гробовых седин.
А кто-то сквозь разгул и пьянку, среди разнузданных подруг
Лик Смерти замечает вдруг и мысли о душе всплывают,
И если уж не место в Рае, то хоть присесть бы на порог.
И вот вчерашний разгильдяй и прожигатель жизни бренной
Твердит молитвы вдохновенно, в лесу себе копает скит
И в нём до смерти просидит, душе своей, прося прощенья.
Из края в край бросает нас, и заявляю без утайки: любой
И каждая из вас в определённый кем-то час осознаёт -
Расплата близко и что-то нужно предпринять...
Но тщетно. Поздно уж менять привычный быт и остаётся,
Смирясь, влачить свой жалкий жребий иль место выбивать на небе
Путём лишений и утрат, среди пустынь, лесов дремучих
И поджидать счастливый случай благословения богов.
К чему я лично не готов...