Гулкие серые марта пощёчины,
Небо грязное, свет из лампочки,
И бездонность душевной горечи -
сущность порвано в сотни тряпочек

Тучи пляшут где-то в тумане
Танец грязный на небосводе,
Злой оскал пекущего солнца -
Время данное на исходе

Птица свинцовая алчно взирает
Крылья страшные растопырив,
Обернись - и судьбу увидишь,
Отливающую в сортире...

Полон ныне мой патронтаж:
Пуля - слово - добыча радия
Как писал поэт Маяковский,
Буква каждая - взрыва стадия

Передёрнут затвор ружья,
Пуля молча садится в гнездо,
Предвкушая свой адский полёт,
Смерть есть общей победы исток

Перечёркнут прицелом крестика
Вечный враг моей жизни сущности,
И бегут с минимальным трением
Пули... и с максимальной кучностью

Раз за разом они вонзаются
Разрываясь в ментальной плоти,
Крики злости и крики радости -
Ствол винтовки опять на взводе

Так идёт фронтовая линия,
Так проходит добыча радия -
После акта души насилия
Наступает творенья стадия