На черном холсте бледно белым пером
Он пишет портрет безымянного гостя
В плаще из пера мертвых черных ворон
С застежками из человеческой кости

Лицо его скрыто под маской шута
На белом фарфоре кровавые пятна
Костюм арлекина, улыбок ткача
Но гостю смотреть на него неприятно

Ведь нет у художника больше души
Обычная кукла в убогеньком теле
Он пишет портрет, никуда не спешит
Никто не посмеет мешать в этом деле

Он полный слепец и глухой на два уха
Язык уж давно потерял арлекин
Не хватит у всех нас  и смелости духа
А он остается навечно один

Закончив портрет, опускаясь на место
Он просто молчит и не просит людей
Понять его сердце, занять его место
Он ждет от прохожих лишь только идей

Рука молодая дрожит непрерывно
Он мертв, но покуда стоит белый свет
Поманит прохожего шут наш призывно
А мертвая маска пошлет всем привет

Он видел всю боль идеального мира
Текла по фарфоровой маске слеза
Желая сберечь хоть какую-то веру
Он выколол в спешке кинжалом глаза

И крики толпы под помостами сцены
Он понял их суть и печально поник
За то, что молчал на посмешной арене
Он тем же кинжалом отрезал язык

Не видя пути и сбиваясь с дороги
Он молча гадал где же бродит тот бог
Что дарит всем счастье, забрав все тревоги
В пустом ожиданье бедняга оглох

Его не пинали, не били толпою
Он не был чумным и не знал всех тревог
Но шут, что живет  лишь чужими ролями
Не выдержит жизни, коль он одинок