Под чужие скандалы, под спятившим небом,
что повадилось мне на затылок плеваться,
я уйду за судьбой - как уходят за хлебом, -
за непризнанным правом одной оставаться.

Буду мерить кривыми проулками город,
выполаскивать в мороси зябкие кисти...
Дома - будто клеймо поперёк монитора:
"В вашем ящике нет непрочитанных писем".

Неизношенных бот, непродавленных стульев
в обветшалой судьбе не осталось, похоже;
я из старой и тесной линяю в другую,
как змея - из тускнеющей с возрастом кожи.

В шкаф заброшу дипломы, как в пропасть забвенья, -
мне физический труд терапевтом прописан.
Сквозь меня будут медленно падать мгновенья,
как в песочных часах, как осенние листья.

Гурт неизданных этих историй и песен
будет сослан в сортир, чтоб не гадил мне в душу.
Стану белой, как смерть, и пушистой, как плесень,
и куплю СВД и боксёрскую грушу.
1.05.06