На заштатном, занюханном островке, где гостить не захочешь ввек,
мы - колония зайцев - сидим в тоске, ожидая разлива рек.

В половодье ни берега нет, ни дна, сколь себя этим ни терзай...
И нам всем в одночасье придет хана, если вдруг не спасет Мазай.

Так всегда происходит, когда беда. Ты же заяц, а значит - слаб.
А вода поднимается, а вода заплескалась у самых лап.

Остается, ушами закрыв глаза, безнадежно пускаться вплавь...
Только кто-то кому-то когда сказал - коль не можешь сбежать, возглавь.

Островок наш нелепый вот-вот зальет, нет надежды, но что с того?
Мы зубами и лапами вяжем плот, и раскачиваем его.

Ни весла, ни шеста; но вперед-назад, мы болтаемся на волне.
И отныне мы сами себе Мазай, и становимся все сильней.

Мы такое волнение создаем, что послушается вода:
волны хлынут из русла, за окоем - мы покажем, нести куда.

Я не знаю, кого здесь теперь зальет, при разливе без жертв - никак.
Хилый заячий плотик плывет вперед, родич вяжет из лыка флаг...