Средь судеб, что идут из века в век,
Сверкая и искрясь в бесцветной массе,
Рождается великий человек -
Как идеал для времени и расы.

Ему не нужен друг, не нужен врач,
Шагает за судьбой, не зная лучшей,
Его дорога - путь сплошных удач,
И каждая весомей предыдущей.

О смерти знает, но не мыслит он,
Ведь жизнь - игра, а он в ней - только пешка;
Внимания не ждет со всех сторон,
Но людям дарит веру и надежду.

Он каждому в беде помочь готов,
Хоть выгод в этом никаких не знает,
Не любит стен - для тюрьм ли, для дворцов,
Но волю где угодно обретает.

Смеется громко и рыдает всласть,
Всему он рад и ничему не верен;
Дана ему с небес над сердцем власть,
И дух его не может быть измерен.

Жизнь не дает примеров для людей -
История немногих схожих знала.
Какая же черта других важней?
Он счастлив - в этом сущность идеала!

И для одних он - гений и пророк,
А для других - бродяга прокаженный,
Но, хоть о нем и спорят - черт иль бог? -
Для большинства он - лишь умалишенный...