Затихла бурная стихиra,
Пираний пишущих игра.
Где тот, оторванный от мира,
Что мыслей острая игла.

Процесс избит давно веками,
Бездарность тоже рвёт в полёт.
Голосование зевками,
Когда от конкурса не прёт.

И пыл, виновник не покоя
Мосты, сжигая позади,
Дорогу прорубает словом,
Само внушив:- вперёд иди.
31.12.03.