Когда-нибудь праздник уйдёт на покой, 
Приблизив величие тризны, 
Коснётся, румяной своею щекой 
К щеке, только бледной отчизны.

И может быть спляшет под музыку смерть 
На лезвие острого бритвы, 
А может быть даже захочет и спеть 
В пылу нарастающей битвы.

А может прочтёт и тихонько стихи 
О жизненном празднике в шёпот 
Которые не были столь уж плохи 
При жизни бросающих в ропот.

А может быть даже бросающих в дрожь 
В ознобе холодного пота, 
Когда окровавленный выброшен нож 
В толпу, что вокруг эшафота.
16.04.06.