Однажды проснулся художник слова, 
Хотя был вчера не он 
Без храма религии и без крова 
Это приснился сон.

Это приснились вечера другие 
Другие во всём как сон 
Это томами заложены книги 
Последствия жидомасон.

Однажды проснулся художник в храме 
И начал писать стихи 
Конечно о Родине родной маме 
Со вкусом и не плохим.

Это однажды проснулся художник, 
Художник проснулся поэт, 
А за окном в это время лил дождик 
Порою осенней лет.

Порою отрывками листьев и фразы 
Разрывами долгих лет 
Какой-то заставшей в пути заразы 
До этого не имел.

Имел, хотя только в пути email  
Email имел не тот, 
Так тут проберёшься не только в змеи 
Поэт Караханов Ашот

Любитель со вкусом и спать и даже 
Со вкусом и даже не спать, 
Что этак, что так быть всегда в тираже 
Искусство поэта страсть.
  
Страсть больше не больше как страсть до женщин 
Всех до одной иметь, 
А это всегда интересные вещи 
На четверть вещей всех треть.

А это искусства другое чувство, 
Чувство стихи писать 
Банально, такое как всё искусство, 
Пишущее в кровать.

Пишущие на пол и стены 
Пишущие на потолок 
Сустав повредить можно так коленный 
Споткнувшись, упав на порок.

Лицом прям плашмя и зубами 
Прям с головой в порок 
И видеть смотреть ощущать глазами 
Глазеть на порок в упор.

И даже и больше, куда уже глубже, 
Глубже и мысли нет, 
Если конечно и стих этот нужен, 
Проснулся тогда поэт.
13.08.13.