Он звонил через тернии куда-то во мглу,
Он звонил к своей музе любимой,
Что держала поэта в домашнем углу,
Что писал и стихи уже мимо.

Мимо книг и стола мимо даже руки,
Что держать уже ручку устала
И мозги рвал свои на большие куски,
На пути курсом шедшего трала.

На пути, на куски, что запутали мысли,
Что внезапно порвал на пути в курсе трал,
Что в начале как сети пустые повисли,
Что сорвал по пути субтропический шквал.
22.10.05.