Где ручка, что черным писала когда-то,
На белом тетрадном листе.
И дни потекли в порядке обратном
И мысли скребутся не те.

В часах временных отсутствуют стрелки,
Ведь время в пространстве съедает стихи.
История пишется почерком мелким,
Поэт это тот, кто подводит штрихи.
                                         15.09.03.