Мы вырвались из Прошлого. Быть может,
напрасно - так уютно было в нем...
Но поздно повернуть! Я чую кожей,
как Будущее жжет меня огнем
сквозь пылкость ласк и зуд стихосложенья
сквозь стужу наступающей зимы.
Мы беглецы, но - в сторону сражения,
не от него - с тобой бежали мы!
О, нет! Из клеток - тесных, золоченых
мы вырвались, и подожгли мосты -
чтоб тучи несвободы в небе черном
свирепый Nord порвал на лоскуты,
чтоб тесно сжав друг друга на ночлеге,
закутаться в дырявое рядно
и стылый дождь, замешанный на снеге,
глотать, как будто юное вино...