"Рок-н-ролл мёртв, но... 
Право, лучше б он жил",
Так сказал мне мой друг,
Седой старожил.
Он достал сигару,
Принял десяток поз
И вот что добавил 
К тому, что уже произнёс:
"Раньше все веселились,
Когда разрешал вождь,
Но солнце все же светило.
Еще иногда шёл дождь.
Мы играли в комнате пыток,
Мы шли в бесконечный лес,
Но какое нам было дело?
В нас жил рок-н-ролльный бес.

Тут он замолк на мгновенье,
Включил камин (или печь?)
И, чувствуя потепленье,
Продолжил лихую речь:
"Солнце все ещё светит.
Слава Богу, идёт и дождь,
Но каждое новое слово,
Словно новый непрошеный гость.
Старые рокеры дремлют
В джакузи на восемь мест,
Пьют утренний кофе,
Посещают рокерский съезд,
А новые сдохли,
Не успев появиться на свет.
Может быть, это правда.
Вполне возможно, что бред.

Сказав эту фразу,
Он умер, приняв драматический вид,
Как  поник (если верить рассказам)
Парень по имени Сид.
Сей редкий случай известен
Очень узкому кругу лиц:
Глухонемым солдатам
И стае сомнительных птиц.