Снова звезды: пьют зеницы и просверливают небо.
Из пробоины сочится кровь, кагор, кумыс, вода...
Кубка так не подносила нестареющая Геба,
маяки не так зазывны у покинутых Итак.

Где моя блестит меж ними, далека и путеблудна,
или, с дном соприкоснувшись, притворяется морской,
безмятежной, бесхребетной - ни луча, ни перламутра,
ни падения - как будто в смерти кроется покой. 

Или разом, для забавы, все, что числятся в запасе,
отрываются изведать и горение, и тлен. 
Станет жгущейся минуты хоть кому-нибудь на счастье?
Роковых минут в избытке - всякий, стало быть, блажен.

Где моя блестит... В глубоком срубе гулкого колодца,
отдаляясь и светлея с каждым набранным ведром.
Ворот вертится покуда, и вода покуда льется - 
не загасишь эту малость и не выловишь живьем.