Ночь. Двенадцать часов. Новый год. Для меня - всего лишь очередной, совершенно безрадостный. Почему? Потому, что я за свою жизнь испытал всё, что должен испытать человек и увидел то, что увидеть хотел. А ещё потому, что мне уже за шестьдесят и у меня не осталось иллюзий. Но скорее всего потому, что в моей жизни не осталось любви.
Жена - верный друг и соратник, и того чувства, о котором пишут в книгах, у нас давно нет. К тому же я в любовь уже и не верю, потому что считаю, что это обычное физиологическое влечение разнополых существ. Не верю я и старикам, неожиданно воспылавшим безудержной страстью - ни о чём, кроме наличия у них старческого маразма это не говорит.
Но любовь существует - в единственном и неповторимом своём варианте. Именно та, которая полностью владеет человеком. От которой он во всём зависим. Которую не лечит время... Любовь отца к своему чаду.
У меня дочь. Поздний в семье ребёнок. Ей всего лишь семнадцать, но я её уже потерял... Нет-нет, она жива и здорова, молода, хороша собой - добрая, отзывчивая, нежная, ласковая... Но только не ко мне. Меня она ненавидит.
Когда и откуда эта ненависть пришла я не знаю. Много лет искал ответ на этот вопрос, но так и не нашёл... Может из-за того, что был излишне строг? Не давал спуску и заставлял учиться? А может потому, что слишком баловал и разрешал делать то, что другим детям не разрешено? Или...
...Ночь. Двенадцать ноль пять. Новый год. Подошла дочь. Села рядом... Пап, ты простишь меня за моё поведение?.. И уронила голову мне на плечо.