Ты, мама, прости, я с тобой, как на зло, не простился,
Ушел в те края, где теперь и чуть-чуть изменился.
Грубее и жестче, и даже немного сильнее
Я стал только вера моя, уж прости, ослабела.
Я видел мальчишек, что ночью и днем умирали,
Последний и горестный долг ни за что выполняя...
Прости меня, мама, и я не вернусь попрощаться,
Мне здесь среди гор суждено уж, наверно, остаться.
Ведь здесь, где война так не просто остаться хорошим,
Ведь мы здесь людей, как собак, автоматами ложим,
Ведь мы здесь стреляем по мирным и счастливо жившим,
По тем, кому эта война стала попросту лишней.
Мы боем машин им здесь все навсегда отравили,
Друзей и братишек мы в цинке домой возвратили...
Мы здесь убивали мальцов городских, деревенских,
Что к танкам бросались, молили не бить по их стенкам.
Мы девочку здесь расстреляли красивую, Дашу -
Она две гранаты в машину закинула нашу...
А я, как сейчас, до сих пор еще песенку помню,
Что пела о мире красивая эта девчонка...
Мы здесь разрушаем культуру, религию, веру...
Не только свою, но и их ослабевшую веру...
Мы здесь забываем о том, что когда-то любили,
Что молоды были, что счастливо, мирно мы жили.
Уж, мама, прости я, наверно, отсюда не выйду.
Здесь боль и увечья, страх и молитвы без виду.
Мы здесь разрушаем больницы и церкви из тыла,
Лишаем мы крова, беспечности, неба и мира.
И нас проклянут, и навеки останемся живы,
Чтоб помнить, как мы подрывались на вражеских минах,
Как мы всех друзей и себя здесь навек потеряли,
Как мы здесь стреляли, взрывали, людей убивали...
И будем мы жить, только с верой давно ослабевшей,
И будем мы помнить девчонку о мире запевшей,
И будем мы вечно себя проклинать, что убили
Религию, Веру, Культуру, которой здесь жили...