Cкрип кольца по стеклу, незнакомый аккорд, Раза по два из труб отзываются вирши, И беснуется где-то во мне принц-консорт, Что поделать раз грудь больше дымом не дышит? Недовольна собой? Я такой родилась... Только дело не в том, что меня не услышат, Просто скука куда-то под небо взвелась, Что поделать рука уже кровью не пишет... И опять я врезаюсь глазами в закат, И опять расцарапала рифмами слово. На губах его привкус горит. Кисловат. Даже слишком, что б жаждать чего-то иного. Настроенье в растрепанных прядях хрустит, Будто лист пересохший. Созвездия рушат... Принц-консорт за роялем моим не грустит, Увлекательно пальцами лезть в чью-то душу. Заморозить улыбкой и прятать глаза, Чтобы лед не покрылся испариной влажной, И как будто хотела я что-то сказать... Ну а впрочем, наверное это не важно.