Вам когда-нибудь снились сны? Нет, не те, где вы обычно бегаете от жутких существ и даже не те, где вы окружены ласкою сказочных красавиц... А сны, в которых к вам приходит любовь вашего детства - девушка, в которую вы были влюблены в подростковом возрасте, с которой вам было бы хорошо больше, чем с кем-то другим. Человек, в котором все было прекрасно. И было потому, что она не стала вашей, вы не были вместе, вы не растили с ней детей. Какие-то обстоятельства помешали вам быть вдвоем, помешали сделать ее и себя самыми счастливыми людьми на свете. Вы знали, что никто не будет так счастлив как вы с ней и, уж конечно, никто не будет ее любить, как любили бы ее вы... Когда в последний ваш проведенный вместе вечер она подарила вам пару шоколадных конфет, которые вы храните до сих пор в ящике своего стола. Вы порой вдыхаете их аромат и словно попадаете на несколько десятилетий назад, в тот самый вечер, когда вы танцевали с ней танец, уже не первый, но еще такой неумелый. Когда знали, что больше не увидите ее или если и увидите, то только случайно и очень быстро, периферийным зрением на заснеженной улице, по дороге на работу. Знали это, но пытались запомнить этот ваш последний вечер. Запоминали, лижа соль на ее плечах, щеках и подбородке (в здании было очень душно), целовали ее в уголок губ, так наивно глупо и стесняясь чего-то... А расстались навсегда потом, когда уже сонную темноту ночи рассеял утренний, холодный белый туман, когда вы провожали ее, мерзнув, но отдав свой пиджак; на прощанье бегло поцеловав ее во все тот же уголок губ...
Вам снятся такие сны? В которых вы переноситесь в то время и, когда приходит время просыпаться, вы не хотите уходить, всячески цепляетесь за этот сон, думая, что именно он и есть реальность, а вовсе не тот глупо звенящий в углу темной комнаты будильник...
Мне они снятся. Очень часто (две недели назад мне исполнилось 40, знаете, такой праздник устроили...). Но даже сейчас, после того как я выпью в задумке утренний кофе, я курю в молчании (слов, а не мыслей!), сбрасывая серый пепел в утреннюю морозь воздуха. Почти такую же, как в тот день, но одновременно совсем не такую - с того дня я еще ни разу нигде так и не встретил такого холодного и теплого прекрасного летнего утра... Меня все время отвлекают от воспоминаний об этом сне крики моей сварливой жены, которая что-то снова кричит об опозданиях на работу. Я пытаюсь не слышать, но как ни пытаюсь, словно сквозь ушные затычки слышу ее слова и понимаю, что все должно быть совсем не так как сейчас... Делаю последнюю затяжку и, обдав окружающий меня воздух густой струей синеватого дыма, бросаю окурок вниз, думая, что дороже этих снов, на самом деле, ничего и нет...