Моя душа открыта словно книга,
Прочесть ее, лишь может Бог.
В ней нет метафор, нету смысла,
В ней нет чистых страниц.
В ней нет кавычек, нету точек,
В ней только многоточия,
И много вычеркнутых слов.

Она раскрыта на седьмой странице,
Странице, переполненной тоской.
Всего в ней тысяча открытий,
Потопленных слезой,
Испачканных ожогом от свечей,
Запачканных каплями кофе,
И выдержанных в профиль.

Страницы пролетают словно тени,
От вдаль летящих вольных птиц,
И жизнь проноситься как пленка,
Потоком кадров отснятых лиц.
В ней нет чего-то большего,
Чем сцены чувств,эмоций,
В ней только домыслы и вольность.

Есть поврежденная страница,
Она оторвана рукой,
Насильно вырвана из памяти,
Забрав с собой эту боль.
Я отдал, часть души на жертву,
Я веру внес в ее копилку,
А жизнь сказалась лишь ошибкой.