Аннотация: Юноша, страдающий от любви к девушке, у которой есть крылья...
ЕВГЕНИЙ КАЗАРЦЕВ
КРЫЛЬЯ
Антрацитовые крылья хлопают друг о друга и скрываются в проеме окна, вознося в ночное небо черноволосую девушку. Я грустно смотрю им вслед, смотрю на уменьшающуюся фигуру Джулии.
Ее глаза продолжают смотреть на меня, даже тогда, когда она улетает, исчезая в ночи. Черные глаза спокойно смотрят, не моргая. Алые губы медленно двигаются:
"Прости, мы не можем..."
Не можем... можем... можем...
"Ты знаешь, традиции..."
Традиции, ты знаешь... традиции...
"Прости..."
Прости... прости... прости...
И она улетает. Антрацитовые крылья на месте прежней пустоты за ее хрупкими плечами. Легкое дуновение воздуха, сдувающее косую челку с моих глаз. Последний отблеск света ламп в ее глазах.
И, когда она исчезает в небе, я падаю на пол. Время для меня как будто замирает, падаю я на удивление медленно, успевая окинуть взглядом всю комнату. Ковер встречает мою спину жестким ворсом. Наверняка потом останутся следы на светлой коже. Хотя бы футболка спасает. Немного, правда.
Глаза обессилено смотрят в потолок. Рука нервно мнет ткань шорт.
Не можем... не можем... не можем...
Традиции... Традиции... Традиции...
Крылья... Крылья...
Люди с крыльями...
Люди с крыльями. Такие бывают. Они живут за небом. Не должны знать они людей, как и люди их... И не могут разные быть вместе, как невозможно смешать масло и воду...
Я думаю. Как я не догадался, что она - не такая. Не такая, как я? Джулия... Джулия... Даже имя - не русское.
Я думал - новомодно так, назвать Юлям себя "Джулиями". Хотя, что в свои семнадцать я знаю о мире? Что? Что знаю о людях, о любви? Как могу знать о крылатых?..
Что могу я делать для себя? Для других? Для любимых? Для Джулии, которую я люблю, и понимаю - эта любовь первая в моей жизни?.. Что? Что?
Нервно дрожащей рукой я хватаю пульт от телевизора, по привычке тоже лежащий на полу. Палец медленно нажимает красную кнопку, экран вспыхивает, на миг становясь еще чернее.
Как ее крылья, как ее глаза, как, наверное, слеза...
Музыкальный канал. Солнечный, но грустный клип. Песня - спаси меня, я теряю разум, давай, спаси меня... Я жду, когда ты будешь моей...
Спаси... спаси... Спаси-прости...
Я пытаюсь встать с пола. Только сейчас ощущаю боль в пояснице.
А ее мягкие волосы! А мягкая кожа, пахнущая ванилью! Губы!..
Пытаюсь отогнать от себя наваждение. Прекрасный месяц отношений с прекрасной девушкой...
Не надо это вспоминать, говорю я себе, прошу, не надо!!!
Лампы в люстре перемигиваются... Контакты отходят.
Я позволяю себе включить музыку на всю громкость. Родителей дома нет. Опять у каких-то своих друзей празднуют что-то. Какая разница, что - главное как.
Я жду, когда ты будешь моей...
Не верьте, что я в порядке. Мозг отказывается верить в крылатых... Отказывается помнить...
Окно распахнуто. Октябрь. Веет холодом, но мне все равно. Пусть ветер задувает под одежду - футболку и шорты, я даже без носков - пусть... Руки сами берут сигарету из шуфлядки в шкафу. Сами нашаривают оранжевую зажигалку.
Вжиг, вжиг.
Черт, не получается...
Вжиг...
Крохотный осколок пламени касается кончика сигареты. Я медленно вдыхаю. Горьковатый дым наполняет легкие. Вот так вот и придет смерть мне. Рак легких не за горами, я знаю, можете не говорить.
Начинает трясти легкий озноб. Я делаю телевизор, распевающий уже о том, кто кем будет, когда вырастет, еще громче, сажусь на широкий подоконник. Я такие подоконники люблю, такие со стеклопакетами в комплекте идут.
Я не думаю, что пару минут назад здесь сидела она...
Кто она? Никаких "она" не знаю!..
Опять затягиваюсь. Выдыхаю. Хорошо, но не очень. Мобильник в кармане начинает вибрировать. Я беру его, нажимаю зеленую кнопку, не смотря, кто звонит.
"Сына?"
Озабоченный голос матери.
"Да, привет"
"Ты что делаешь?"
ничего
"Ничего, а что?"
"Да так. Все хорошо? У тебя что-то с голосом"
нет
"Да"
"Надеюсь, ты с Юлькой не поссорился? Ой, прости, с Джулией, вот и молодежь пошла!"
"Нет, мам, все хорошо"
"Ладно, тогда, не скучай... Пока..."
пока...
Нажимаю красную кнопку. Кидаю телефон на кровать. Он приземляется ровно посередине подушки.
Нет, мам, все хорошо...
Нет, мам, все хорошо...
Я смотрю в окно. Внизу, вдоль дороги, ходят какие-то люди. Ночь делает всех одинаковыми, скрытыми, полупустыми.
Звезд нет. Только темнота. Луна смутно угадывается за слоями туч. Начинает моросить. Капли попадают и на меня. Я лишь ежусь, затягиваюсь еще раз, пытаюсь о чем-то думать, но не получается.
Крылья...
Я не могу быть с ней. У меня нет крыльев...
А зачем тогда жить? Зачем смотреть каждый день на девушек, видеть в них все те же антрацитовые глаза, волосы, крылья?..
Зачем? Зачем?
Я так не хочу. Без крыльев, но я выйду так же, как и она. Через окно, навстречу тьме.
Я выкидываю "бычок" в окно. Наверняка, он приземляется в лужу, коих сейчас великое множество - каждые два шага на них натыкаешься.
Слезаю с подоконника. Подхожу к стене. Выключаю свет. Возвращаясь к окну, выключаю телевизор.
Залезаю на подоконник. Чуть не поскользнулся. Стою. Дышу. Холодный воздух заставляет бегать по телу неприятные мурашки.
Все, Джулия.
Я жду, когда ты будешь моей...
Я теряюсь во тьме...
Шаг, и я лечу из окна. Живу я на восьмом. Шансов почти нет. Вот и хорошо.
Время опять замедляется. Я лечу вниз, медленно вращаясь, заглядываю в каждое окно. Вижу, как медленно, словно в "Матрице" к окну подбегает какой-то парень лет двадцати в полотенце на себе, газетой в руках и ужасом на лице. Поток воздуха разворачивает меня от его глаз, наполненных страхом, губ, двигающихся, что-то говоривших.
По левой щеке прокатилось что-то мокрое. Дождь. Капля остановилась на губах, и я автоматически слизнул ее. Соленая. Значит, не дождь.
Земля рядом. Все...
Нет, не все...
Я слышу, как на мне трещит футболка. Чувствую что-то за спиной. Что-то резко дергает меня вверх буквально в полуметре над землей.
Антрацитовые крылья быстро хлопают по воздуху, поднимая меня вверх. Миг, и я на уровне крыши...
Мои крылья...
А подо мной, по дорожке, не смотря вверх, идут двое. Она... Она... Черные волосы... Джу... И еще кто-то... Он... Кто?..