Вот оно, скажешь. Верно: выдумать и забыть
Пигмалионом, не поверившим в Галатею.
Бледным изломом света на холодной глади судьбы
новый узор чертить, от предчувствия холодея,
как от грозы далекой. Похолодало. Верь
в этот раскатный звон ложечкою по блюдцу,
в ветер - сквозняк - молитву. Скучно хлопнула дверь.
Можно закрыть окно. А можно встать и обуться,
выйти в ветер и дождь или же - без дождя -
мокрый северный ветер, разбивший шатер у сквера,
и, никого не дождавшись, до самой реки дойдя,
долго смотреть с моста, как прибывает вера
в тихой отмели сердца - уток хлебом кормить, -
в русле больной реки, растасканной на каналы.
Смотришь - из окон замка - окон тюрьмы - с кормы,
как возвращается явью то, что во сне ты знала,
то, что - боишься - сотрет, смоет из виду дождь
или слепое солнце завтра, сегодня выжжет.
Участь ярчайших красок. Ты ничего не ждешь
и никуда не плывешь, просто живешь и видишь.
Слышишь ли стук дождя, думаешь ли о ком -
над черепичной крышей стайкой ринулись птицы
титлами притулиться в теплых гнездах икон,
в клейких клеймах судьбы пробуя уместиться.

13. 06. 03