Что мне от этой радости, истончающей своды сердца,
кельи, где утлым пламенем бьется в лампадке - память?
Подле тельца из золота - агнца кроткое тельце.
Что мне теперь - подобие звука губами мять,
ответвляться от шепота, голосовым отростком
вскармливая одиночество - тушу мою коровью.
Отроческое желание вылизывать из бороздки
и из соска выцеживать молозиво вместе с кровью.
Что мне от скудной бренности, бережной, как ладошка
в вязаной теплой варежке, спрятанной в жизнь, как в кокон?
Ждать ли чего от голоса? Думать ли, что не ждешь, как
сам в пространство прорежется, вылупится ненароком?
Хор под тугими сводами будет пытаться гимном
парус надуть, дыханием выветрить все пустоты.
Что, разорвать шепоток? Подпеть? Истово так. "Помоги нам."
В стройный парад голосов вступить звонкой фальшивой нотой
или опять беспощадно мять звук губами одними,
чтобы потом - в неминучее: хрип, кашель, молчанье, выдох
терпкого имени Твоего - что мне Твое имя?
Разве умеет глина хранить вечность в любых видах?

01. 02. 03