ГДЕ ГОРОД, КОТОРЫЙ...

Яиц встревоженная гладь, шкворча, об утре извещает
и кофе на огне вскипает -
пора,
как каждый год опять, 
дать ветру вольно погулять 
по белой обнаженной коже,
на влажный наступить песок, занять подстилкою кусок,
пока "с раня" еще возможно.
Хотелось бы к воде поближе, где волны пальцы ног оближут
своим холодным языком, оставив тело на потом,
когда жара невмоготу и изнывая,
ты медленно войдешь туда, где чёрно-синяя вода 
и кромка неба голубая,
сольются,
словно исчезая,
и ты на дне...
Течение тобой играет, не бойся, море понимает,
оно ведь без тебя скучает, прижмёт, немного покачает
и вытолкнет наверх, к волне.
Ну, а игривая волна,
как мать тебя по попке шлёпнет, кляня твою нерасторопность:
давай, плыви, плыви, давай... дыши, греби, не рассуждай, -
сквозь едкость мутную видна 
подстилка с мокрыми краями, твоя, а чья же? Сами, сами
мы место ищем в жизни. Где?
Чтобы поближе быть к воде?
Плати. Хотелось бы деньгами...
...Уплыли тапочки. Смеясь, 
их на обед сожрало море, ну, ладно, тапочки - не горе,
куплю другие, воротясь.
Но вот куда?
Куда вернусь? Куда я выплыл? Круг замкнулся...
С самим собою разминулся?
Не развернулся, спохватясь?
Глазам не верю. Тот же берег. Всё то же море. 
Равномерно
оно разжевывает время, бездушно и высокомерно,
и запах выцветших акаций, и рой былых ассоциаций
и пену дружбы лицемерной 
смывает. 
Что ж...  И так бывает. 
Теперь - назад. Наверх. По склонам. 
Всё, вроде, как всегда. Но всё-таки не так.
И августа больное солнце с небосклона 
смеется надо мной: "Крепись, му*ак!"

Владик
8/13/2021