Аннотация: Почему "Сто девятнадцать"? Просто не хотелось ломать голову над названием, и я нагло взял порядковый номер данной чепухи из своего файла со стихами. Так что, номер стодевятнадцатый, посвящённый поискам чего-то там такого...
Под ветром, словно ветка, прогибаясь рано,
Недодержав себя во сна священной скорлупе,
Одену шкуру я привычную рутинного барана
И понесусь по лезвию привычности как все
Всё веря в своей личности значение,
Имея на весь мир особый, чёткий взгляд
Наперекор кричащему, визжащему сомнению
Я всё равно с толпою встану в ряд
Мечась в силках скучнеющей реальности
И щурясь на мгновения, бегущие назад,
Все реже искры светлой, честной радости
Виднеются в моих сухих глазах
Как одиноко плыть по бурному течению,
Когда ты знаешь, что не нужен никому,
Тогда готов придаться суеверию,
И ради цели в жизни верить в чепуху
Вопрос всё бъёт, как с напряженьем клемма,
Грызущий и не отвеченный никем -
В чём смысл нашей мелочной дилеммы,
Которой имя жизнь. Вообще она зачем?
Кто даст мне эти все ответы?
Кто снизойдёт к дрожащей в смуте вше?
О, Высший Размум! О, Создатель, где ты?!
И есть ли отвечать кому вообще?
Как бы хотелось плюнуть с силой в небо,
В синюшно-белые, святые небеса
И получить обратно в виде Бога гнева
Густую каплю мерзкого, вонючего харчка