220  в пути. Километры извечной печали.
220 на взлёт. Волшебство кучевых облаков.
И на сводки дождей мы одни в тишине отвечали,
Что не страшна нам тяжесть холодных и мрачных оков.

220 дождей. 220 пустых обещаний.
220 надежд. 220 разбитых сердец.
Остаёшься один, словно путник в пути обнищалый.
Остаёшься один. И, наверное, это конец.

Слабо веришь в спасительный свет болевых откровений.
И небес благодать на себя ты уже не зовёшь.
И в оправе любви из пустых и немых обрамлений
Тебе в сердце вонзается хладный, безжалостный нож.

Ты пытаешься верить, любить и прощать преступленья,
Ты надеешься - в этом спасение слабой души.
Но, поверь, за забвеньем найдёшь ты одно лишь забвенье - 
На болоте пред тиной зазывно шумят камыши.

Ты прощаешь и снова кидаешься в страшную серую лаву
Тех страстей, что сжигали твой мир и покой день за днём.
Добровольно шагаешь в свинцовую смерти оправу,
Прикрываясь святым и спасительным вечным огнём.

Ты надеешься снова летать и небесные птицы
Тебе кажутся сёстрами прежних нелепых потерь.
И слеза не сумеет окутать густые ресницы,
И для счастья опять не откроется новая дверь.

Ты устанешь, и руки безвольно падут на предплечья
Той, кого ты, любя, умолял никогда не забыть.
И, наверно, за этим откроется новая вечность.
Вечность, где всё, что ты ещё можешь - любить...