Души простреленной  навылет,
Холодной очередью слов,
Внутри еще остаток стынет
На Богородицы Покров.
И нет ни ниток, ни заплатки
Зашить пробоины всерьез,
И бьются в ветреном припадке
Скелеты белые берез,
А выжатая облаками,
Из неба вытекает грусть,
Обиды выбиты на сердце,
Оно всё помнит  наизусть.
А боль не развести руками,
Но передышки всё же ждем,
И льет из мрамора над нами
На зонт апатия дождем.
Следы на мокнущем асфальте
Исчезнут ровно через  миг,
Забила жизнь своё пенальти
Любви, разлука гробовщик.
На плаху брошенные чувства,
Потух в глазах былой азарт,
Итог один - кровать  Прокруста:
У Провиденья свой стандарт.