***
От чего умирают поэты?
От чего умирают шуты?
На простые вопросы ответы,
Как обычно, - совсем не просты.

Что творится за старой кулисой,
В окружении зыбких теней?
Смерть слывёт не последней актрисой,
И последнее слово - за ней.

Не простуда, не сердце больное,
Не какой-то телесный порок...
Это - видимость. Важно - иное,
То, что нужно читать между строк:

Не снесённая в прикуп обида
Чёрной тенью за левым плечом,
Неосознанный всплеск суицида,
Претворённого в жизнь палачом...

Мы иной, не обычной, породы:
Нам с рождения Богом даны - 
Обострённое чувство свободы,
Обострённое чувство вины...

Наши слишком ранимые души - 
Это дар, и проклятье, и крест...
Этот мир - и жесток, и недужен
Нестеснённостью в выборе средств.

Жизнь швыряет - до срыва, до сноса,
В этом ритме - недолго живут...
Каждый шут - и поэт, и философ,
Но не каждый поэт - это шут.

От одних - остаются сонеты,
Над другими - не ставят кресты...
От души - умирают поэты,
От души - умирают шуты...