*** 
Сгорают клёны медленным огнём,
Судьба листвы, увы, неотвратима:
Увять, опасть, истаять струйкой дыма... 
Её всё меньше с каждым Божьим днём,

И по дворам, с рассвета до темна,
Горят костры обрядов погребальных...
И на скамье, без тостов поминальных,
Три мужика пьют горькую до дна...