Когда впишешь за словом слово,
За строкой подберёшь сроку - 
Кучка старого станет новым,
Уподобясь весны цветку:

Каждый год распускаются почки,
Каждый год цвет один и тот,
Но рождают всё новые строчки
В наших душах они каждый год.

Так и я из слов старых, привычных
Собираю коллаж стиха.
Кривоват он сперва пусть, обычен,
Ритм кривой пусть, а рифма плоха - 

Всё же это рожденье чего-то
И ему не пройти без мук.
Ведь писатель не хобби, - работа! 
И души, а не только рук.

10.07.10.