Говорят перед смертью вся жизнь проносится в один миг, что же сука ждёт меня этой ночью, раз каждое воспоминание как звездопад всплывает в голове.
4 утра, очередная порция кофе на плите, ведь прошлая залила всю печку, очередная сигарета в руке и еле слышная музыка доносится сквозь фон мыслей в голове. Почему все именно так? Почему я сидя на подоконнике, опершись ногами в противоположный край смотрю на людей, они уже начинают суетится, все бегут куда-то, такие сука взрослые, занятые, "нужные" этому миру. Каждый из них думает что личность и каждый является ничем в моих глазах. Диан спит в комнате, даже ей остались последние часы перед тем как вновь куда-то бежать, к чему-то стремиться, интересно она уже научилась читать меня? Читать как книгу, предвкушая мои позывы и желания. Чертово лето, почему именно летом мысли как наркотик убивают меня изнутри давая еще одну возможность усомниться в безумстве людей.
Сигареты чем-то схожи с людьми, они такие же эфемерные, так-же скоротечно приходят в мою жизнь и одна за другой её покидают, оставляя лишь терпкий привкус внутри.
Кофе играет со мной этим утром, вновь проливая и распространяя свой аромат по кухне, что со мной сегодня? Я не могу собраться даже с мыслями, внутри какая-то встряска, все что было замкнутым далеко в подсознании вырывается наружу. Мне так не хватает её, а она лишь в соседней комнате, но я боюсь, боюсь разбудить, боюсь прервать её сон и так желанно окунаюсь в её локоны, вкушая аромат и неторопливо, нежно перебирая их в руке. Ангел во плоти, ангел которого я смог приручить, ангел с душой дьявола. Её сдерживают мои слова, они окутывают её как теплый плед в зимний вечер, они укрывают её от дерьма этой жизни и они же убивают своей остротой. Будет ли она счастлива со мной? Или наша встреча лишь этап в жизни и все идет так должно идти, как предписано судьбой? Да к черту судьбу, мы сами ее пишем, сами вершим, сами... Сами?...
Человек идёт в 5:23 на прогулку с собакой, он проходит внизу, смотря по сторонам, будто выискивая нечто, что принесёт ему мимолетную улыбку, что придаст ему желание прожить еще один чертов день. Он настолько прост, без умысла, без двоякого отношения к кому-либо, просто проходит не спеша, предо мною, не видя и скорее всего даже не зная, что я существую. Он лишь один из актеров этого немого кино, которое я наблюдаю сидя по утрам у окна. Он одинок иль счастлив? Как угадать эти чувства, как прочесть человека не зная его? Как питаться эмоциями других, когда свои же забивают голову не давая свободно вдохнуть воздуха. Столько вопросов и полная апатия, а кофе? К черту кофе, оно в третий раз вскипев оставило лишь след на черной, залитой плите.