Он вставал с улыбкой июньским рассветом,
выходил из теплой и сонной избушки. 
На пороге слушал синицу-подружку:
мол, орлы его называли поэтом. 

Опуская в воду весло из березы,
он скользил по зеркалу озера в лодке. 
Он писал сонеты осинам-погодкам,
собирая в лужах небесные слезы. 

Он читал Есенина солнечным бликам,
укрывался тенью от пламени полдня,
и ему шептали прибрежные волны
про любовь к природе, туману и книгам. 

Он дышал всей грудью свободным полетом,
карандашный крик выдыхая обратно. 
Бормоча под нос Гумилева невнятно, 
он шагал по следу, что в строках наметан. 

А когда мелькнет вдруг последним билетом
бесконечно-млечная лента дороги, 
он уйдет за полу-святые пороги. 
И его закаты. Запомнят. Поэтом.