Однажды,
Иван Петрович-журналист-злодей
Решил заколебать поэта. 
Сел размышлять:
Ну, - думает. Пойду-ка я в музей. 
А там ему: поэтов нету!

Как нет? -
опешил бедный репортер.
И где теперь такого человека ?
А, точно! -
Я помню, говорил лифтер,
Что водятся они в библиотеках. 

Вскочил,
Помчался наш Иван Петрович
Так, что, казалось, ботинки горят. 
Заходит. 
Там бабушки гнусаво : Ну... То бичь...
Поэты кончились, - ему и говорят. 

Вздохнул,
Присел Иван на уличной скамейке,
Вдруг видит: кудрявая башка в толпе ротозеев!
Вскочил. 
Поэт?... Поэт!!! - опрокинул две лейки,
Подошел к нему, сам думая "а я его по музеям..."

Тогда же,
смущаясь до ушей, спросил вдруг он:
(Иван) В чем дело? Что же это?...
И я ответил:
К свщенной ... Ик! ... жертве Апллон
пка не трбует поэта!...