Он шел вперед, вдыхая со свистом,
стирая кровь с разбитых костяшек. 
Он не был ни крупным, ни даже плечистым,
но выглядел так, что драло до мурашек. 

Наметил свой путь сквозь скомканный смог -
там, где рождались и дьявол, и бог,
там, где никто никогда бы не смог,
он упорно шагал. Даже без ног. 

Давно изнывают уставшие пальцы;
давно забыто слово "сдаваться". 

То сделает его сильней, что не убьет -
он просто другой. 
Он идет вперед.