В каждом лежащем человеке я вижу алкаша,
в каждой броско одетой - шлюху.
Двенадцать - теперь всего лишь номер этажа, 
и гениальность определяется по слуху.

Для меня каждый упавший - никто,
а любой карабкающийся наивен.
Я прячусь от мира в уютном пальто
и, кажется, уже абсолютно бессилен.

Жизнь превратилась в набор бессвязных чисел,
молитвы отдаются в перепонках противным свистом,
и не дает мне покоя одна цепкая мысль -
я разочаровался в людях или стал реалистом?