Я шел, оставляя в песке неясный след. 
Вверху небо - ничего конечного,
а только бездомные искры Млечного -
первичный (поэтому единственный настоящий) свет. 

На языке чувствуется соль,
и волны лижут линию берега -
безлично-неосязаемая метрика
разделит все чувства и мысли на ноль. 

На месте отражения в воде - скомканный блик;
отсутствие чувства всякой принадлежности
уже норма. Давление смежности
с несложным вечным рождает незаконченный крик.

Спустя не одну декаду зачеркнутых лет
тебе покажется жизнь тупиком в периоде,
но он тебя куда-нибудь выведет - 
тот самый мой след.