Иду опять по хлипким призракам пути, 
в глазах - следы когда-то дорогих картин, 
но некуда прийти уставшим к девяти,
и некому меня уже спасти. 

По ветру пущен пепел километров, 
да так, что сами отголоски ветра
становятся нe чем иным, как мерой
шагов, людей и обнаженных нервов. 

Охрипший голос рвет остатки веры,
на потолке тумана - клеймо беззвездной эры,
глаза съедает ядом тепличный запах серы -  
неравный бой остался за химерой. 

Я встал. Как чистый белый лист
передо мной ничто. Летят такси,
сжигает кожу солнце, и кислород - токсин. 
Почти упал. Прошу тебя - спаси.