Стоит проснуться в своей постели,
потянуться, сощурить от яркого света полудня
глаза, мореной елозить по простыне.
Стоит очнуться в привычном месте,
где 
из объектов проникновения есть-то
тонкая vulva полночных кошмаров
слюной истекает по белой подушке - 
никто в этой мутной стране 
не вещит твоё тело, не ставит его на попа,
залезая туда, куда руки летят с кипятка. 
Ты один и одна, пропуская творца,
говоря сам себе - почему не творица? - 
сама потихоньку боишься заразы - 
Пандора ларца - не обмякшего с ночи
касаться нельзя и молчащие лица
встретиться не должны. Оставайся целым
снотворной сборки, пассив иголки
не колет активным залогом роли
предмета в мире, стоящем колом, как шпили
построек. Ты слышишь, стоит 
расчистить место под солнцем,
полки - от книг, на листах которых
о тебе ни слова. Обрезать нити, словарь от рода,
язык от звука и храм от свода.
Ибо это ты, просыпаясь там где
айсберг сознанья сошел по глади
черной воды в океан, вбираешь
свет из окна чтоб его в набрякших 
органов мир не отдать частями
видавшего виды роста,
лицом упорства.
6 февраля 2005.